那碗深夜的面条，成了一种新的、无声的仪式。
苏晴没有再刻意回避。
每当午夜时分，当身体里那股熟悉的燥热将她唤醒时，她总会披上一件外衣，赤着脚，像一只被香味吸引的猫，悄无声息地，来到厨房门口。
而陈默，总会像一个最有耐心的渔夫，在那盏昏黄的灯下，不早不晚地，煮着一锅热气腾腾的面。
他甚至，开始在面里，加入一些新的花样。
有时候是一个溏心的荷包蛋，有时候是几片烫得刚刚好的青菜，有时候，甚至是从冰箱里翻出来的、切得薄薄的午餐肉。
食物，成了他们之间，唯一，也是最好的语言。
这天晚上，窗外下起了淅淅沥沥的小雨。
雨点打在玻璃窗上，发出“滴滴答答”的、催人入眠的声响。厨房里，却比往日，更多了一份温暖和安逸。
陈默今天煮的，是西红柿鸡蛋面。
浓郁的、带着番茄酸甜味的汤汁，在锅里“咕嘟咕嘟”地冒着泡。苏晴像往常一样，默默地拿出两只碗，两双筷子。
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