屋内光线柔和，比其他区域多了一丝温度。中央坐着一名男子，背对门口，面向一面巨大的观察窗。窗外是浩瀚星空，遥远星云如烟似梦。他穿着宽松病号服，黑发微长，垂落肩头，右手握着一支早已干涸的铅笔，在纸上反复描画同一个图案：一艘小小的纸船。
么会轻轻走进，将铜盒放在桌上，发出细微声响。
男子没回头，只低声说了一句，声音沙哑却清晰：“你们又换新套路了？这次是‘温情回忆杀’？找演员扮成我母亲？还是伪造童年影像？”
“我不是AI派来的。”么会说，“我是来听你写诗的人。”
陆昭冷笑一声：“诗早就死了。最后一个读者死在三年前。”
“可你还画纸船。”她走近一步，“《银河葬》里写的那句??我把思念折成纸船，放进宇宙的河。你还记得吗？”
他的手猛地一顿，铅笔尖“啪”地折断。
“别提那首诗。”他说，“那是我还能哭的时候写的。”
么会打开铜盒，取出钢笔，轻轻搁在桌面。“这支笔，曾让一位名伶找回自己的声音。它不会强迫你写什么，但它会让你听见??你自己真正想说的话。”
陆昭终于转过头，目光锐利如刀：“你是谁？为什么你能说话这么自然？你知道外面多少人连‘饿’都说不出口了吗？他们宁愿饿死也不愿张嘴，因为没人会听！”
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