那柄陪着他，从尸山血海里杀出来的刀。
他用袖子，很慢很仔细地擦拭着刀身上的血迹。
可那血像是早就渗进了铁里，成了刀的一部分，怎么擦，都擦不干净了。
就像他手上沾的那些人命。
他知道，这辈子，都洗不掉了。
大军回撤的路上，很安静。
没人欢呼，也没人说话。
只有甲叶子碰撞的单调声响，和伤兵营里传来的，压抑不住的痛苦呻吟。
活下来的将士们，看着走在队伍最前头的李东樾，眼神都很复杂。
有敬佩，有感激，但更多的，是一种下意识的，连他们自己都没察觉到的畏惧。
内容未完，下一页继续阅读