焦黑的皮肉边缘泛着红肿，那个“H”字母狰狞地凸起，像一道被拷打过的永不愈合的伤疤。
痛苦是它的底色，而某种扭曲的、自毁的温存，是它沉默的注脚。
记忆的碎片猛地刺穿麻木——洋城某个湿热粘稠的夜晚，何家骏醉得像个烂泥，整个人挂在他身上，酒气喷在他颈侧，胡言乱语带着血腥味的占有欲：
“你如果死咗，我就将你个名刺喺条卵上面，每次bo嘢都bo出一段回忆。”（你如果死了，我就把你名字刺在鸡巴上面，每次操人都操出一段回忆。）
那时他没说话，只是沉默地架着那具沉重的、散发着酒气和欲望的身体进屋。
那一晚，他们破天荒地没做，只是像两条搁浅的、湿漉漉的鱼，蜷缩在狭窄的床上，靠着彼此的体温，汲取一点虚假的暖意。
现在他对着手臂上这个焦糊的“H”，陈渂钦终于明白。病嘛，早就深入骨髓。只是那时，无人愿意撕开皮囊，直视那腐烂的真相。
陈渂钦摇摇晃晃站起来，推开工具间的门。
外面天色依旧死灰，吝啬得不肯施舍一丝夕阳。
走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙头。
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