他象是在写字，每一下都打在神经的空隙与恐惧的缝里。
他什么话都没说，象是在进行某种仪式。
一种，他亲手雕刻她记忆的仪式。
当散鞭在她身后一次次的落下，她感觉那不是皮鞭的刺痛，也不是板子的钝痛。
它轻、灵活、像极了一种冷漠的试探——每一束细长的皮条像指尖划过，却在皮肤上留下一道道明显的刺痕。
“啪——”
声音比想象中轻，但尾韵长，像馀音绕在耳边，也绕进她心里。
林俞晴背部猛地一颤。
不是尖叫的那种痛，却让她瞬间感觉后背被什么拉扯着，刺刺的、麻麻的，每一下都象是细针刺入表皮，又缓缓划开。
散鞭不像一条鞭子能够一下贯穿整片肌肤，而是多条皮绳齐落，分散开，像雨点、像撕裂。
它没有重击的钝痛，却是多点同时的灼热感——难熬得要命，却又不至于让你直接崩溃。
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